Source text in English — View comments about this source text » | Translation by Eva Petersson (#14648) |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | Söndagsmorgonen kommer över en I söndags morse när jag vaknade kunde jag inte undgå baksmällorna alls. Men frukostölen gjorde riktigt gott, så det blev en till som dessert. Sen rotade jag i klädskåpet och fann en halvren skjorta bland de smutsiga. Sen så tvättade jag fejset och kammade mig och tog mig nedför trappan för att möta da'n. Kvällen före hade jag rökt mig bort med cigaretter och sånger jag valt ut. Men nu tände jag min första cigg, och iakttog en liten grabb som lekte med en burk han sparka' kring. Sen så korsade jag gatan och kände doften av en nystekt söndagskyckling. Det, Herre, påminde mig om nåt förlorat någonstans på något vis längs livets väg. På en trottoar en söndagmorgon, önskar jag att jag var full, Herre. För det är något med en söndag som gör att ensamheten drabbar en. Och förutom att gå bort finns inget lika dystert alls som tonen från stadens tysta trottoarer och söndagsmorgonen som kommer över en. I parken såg jag sen en pappa som gungade en tös som var så glad. Och jag stannade vid en söndagsskola och lyssnade på sångerna de sjöng. Sen började jag gå neråt gatan, och nånstans långt bort ljöd en ensam klocka då, och den genljöd genom dalgången likt drömmar från igår som svinner bort. |